|
Николай Почтовалов
Паленая Россия
Я рад
Я рад безумно от того,
что я - в России, и - не вор,
не депутат, не горлопан,
не бюрократ, не интриган,
не олигарх, не остолоп,
не президент, не лох, не жлоб,
не генерал и не судья,
не вор-грабитель, не маньяк,
не спикер и не наркоман,
не прокурор, не хулиган...
Ни тем, ни этим мне не быть, -
хочу с Россией в мире жить!
Просто холодно...
Просто - холодно… Похоже – навсегда…
Не согреюсь «Беломорканалом»…
Жизнь была и… вдруг ее не стало…
На лице – ни пользы, ни вреда.
Просто – холодно… Похоже – изнутри…
Душу не согреешь даже водкой…
Жизнь легла веревочкой короткой –
Будто кто ее нечаянно остриг…
Просто – холодно…
Президентская
Рви меня на лоскутки,
Распускай на нитки,
Режь на мелкие куски, -
Кровопивец прыткий.
Шею снова заголи
И клади на плаху…
Я травиночкой в пыли
Натерпелся страха…
Ах, куда же и зачем
Душеньке в остатке???
Был бы голосок звончей, -
Ох, и пел бы сладко…
Когда к стеночке вели:
От любви до праха, -
Я травиночкой в пыли
Натерпелся страха…
Эх, ты доля – долюшка:
Жизнь моя – копейка…
Я не вижу полюшка, -
Горлышко залей ка…
А за горочкой вдали
Солнышко садится…
Я – травиночка в пыли, -
Ну, плесни ж водицы…
Моя провинция
Провинциальная, - до боли, - тишина:
Почти зима, почти весна, почти что лето…
Почти что осень, - все четыре есть куплета,
А песни - нет… Поди, - провинция грешна…
А я живу неброско и смиренно –
Провинциальный, но – российский гражданин…
Я не ломал судьбу через колено,
В пылу выскакивая из своих штанин…
Мне так хотелось – быть всегда в порядке,
Но, чтоб - не выбиваясь из последних сил…
Я был, конечно, у страны - в остатке,
Но и судьбой своей ее быть не просил…
Я сплю спокойно… Только на рассвете -
Уже лет десять нарушаю свой покой,
Чтоб на вопрос единственный ответить:
Вопросы-то моей провинции - на кой???
Но в тишине рассветного молчанья
Вопрос всегда висит в бездонной пустоте…
А в подсознанье - не слова, - мычанье:
Мы – тоже граждане, но, кажется, - не те…
Глубинка тянет лямку на пределе,
И у нее уже давно вопросов нет…
В России все портянки пропотели,
И душно жить во лжи пропитанной стране…
Но нам с тобой, глубинка, нет замены…
В провинциальности - такая чистота, -
Что не дождешься от нее измены, -
Пустые хлопоты… - Не снять ее с креста…
Провинциальная, - до боли, - тишина:
Почти зима, почти весна, почти что лето,
Почти что осень, - все четыре есть куплета,
А песни - нет… А песня – есть…
А песни – нет… А песня – есть…
Она в России – просто не слышна.
Часто
Мне часто было жутко одиноко…,
на счастье не понизилась цена…,
и что-то вышло… почему-то боком…
Наверно, - жизнь без гадостей вредна.
Колыбельная наоборот
Переждем, и все случится…
Слышишь – кто-то в дверь стучится?..
Ночь…
Не случайный ли прохожий
Ищет – не находит тоже?..
Ночь…
Кто он – этот третий лишний,
Что – усердствует излишне?..
Ночь…
Дует из окна, - нет мочи…
Не спасет полоска скотча…
Ночь…
Эти странные метели…
В нашей на двоих постели…
Стыло… Далеко до света…
Как в ушко иглы продета
Ночь…
А в зрачках твоих лучистых
Будто прячется нечистый…
Ночь…
Нет ответа: почему же
В комнате такая стужа?..
Ночь…
Только ждать – когда случится
Или кто-то постучится
В ночь…
Эти странные метели…
В нашей на двоих постели…
Эти странные метели…
В нашей на двоих постели…
Дурной знак
А на ветру не заполощется беда –
Застынут наши замороченные души:
И так захочется тихонечко предать…,
И свои души и не слышать, и не слушать…
И землю звонкая накроет тишина,
Как в предрассветье сон неумолимо душит,
И не увижу я из своего окна,
Что улетают мною преданные души
В бездонность черной от утраты пустоты,
В такую даль! – не выразить словами…
И остаемся вместе только я и ты…,
И – подлость, подслащенная стихами…
Ночной звонок
Ночной звонок разбудит полвагона
и проводница вздрогнет в полусне…
ночной звонок в вагоне вне закона,
как вне закона голос мой в стране…
В России жить – не жить, а уживаться…
а за окном колесики: тук, тук…
и мне в вагоне сны цинично снятся,
что выбрал я страну совсем не ту…
Ведь на судьбу мою плевать отчизне,
и я в России жутко одинок…
и мне не хватит даже целой жизни,
чтобы страна простила мой звонок…
Ответ
Как страшно – глядя в зеркалО,
вонзиться взглядом в отраженье,
поверив до самосожженья,
что есть во мне добро и зло,
и не дождавшись в оном чуда,
опять не верить и страдать
и быть в себе, с собой Иудой,
и душу безутешно рвать,
и жить во лжи самозабвенно
забытым Богом, в облаках,
и быть осколком во Вселенной,
и жить, презрев покой… и страх…
Сезон дождей
Сезон дождей… И на помойке,
забитой с верхом, - ни души;
и мокнут кирпичи на стройке;
и появляются прыщи
на втихаря промокшей коже
в морщинах стареньких сапог…
на окнах, на картон похожих;
на черных шпалах моих строк…
В сезон дождей всегда уныло:
не продырявит солнца луч,
как будто осень в нас застыла
среди, увы, - помойных куч…..
Слушай
Слушай: может быть, услышишь,
не услышишь, - не поймешь.
Кто-то, может, рядом дышит, -
ты не слышишь… Правда – ложь…
В облаках плывет куда-то
зарифмованная боль…
Роль глухого воровата,
ты глухого не неволь:
он такой, каким когда-то
уродился. Жизнь глупа -
у него ума палата,
но душа, увы, слепа:
наугад бредет по свету
и на ощупь ищет смысл…
Смысла в смысле смысла нету,
смысл – когда в раздумьях мысль.
Просто пишется порою
не о том. Прости, - устал:
трудно быть твоим героем –
я иллюзий не питал.
Почти устал
Почти устал от одиночества:
с врагом старинным встрече рад,
и на троих так выпить хочется,
как и не хочется утрат…
Ах, если б в этой жизни выстоять
хватило мужества и сил…
но так и тянет в душу выстрелить,
чтоб Кто-то душу отпустил.
Мгновенье - вечность
Я почти что и не пожил,
потому что жизнь – мгновенье:
так, - скользнул по жизни тенью,
как-то думалось, что – позже…
Получилось, все – прекрасно, -
вру себе я – так, для вида,
будто жжет меня обида
оттого, что все не ясно…
Все – не то и все – не это, -
лопочу я сам с собою, -
было нас, как будто, - двое,
но… - один: поэт поэтом….
У меня мгновенье – вечность
и ползу я, как улитка:
жизнь – длинна, как – смерть под пыткой:
бесконечность………………………………
Зачет
Печенкой чую – снова буду лохом,
хоть в душу вдули, вроде, - кислород…
от кислорода мне давненько плохо, -
я - углекислый набираю в рот
и не дышу: держу во рту и морщусь,
и забываю, где она – печаль…
я кислород давно уже не порчу, -
отдумал, отстрадал и откричал…
Загуляли
Загуляла, загуляла
по России голытьба:
без конца и без начала,
от земли и до неба.
Из луженых глоток в небо
разлетаются слова…
был я там, а, может, не был,
падал, но всегда вставал.
Ты прости меня, маманя:
кабы знать, а не гадать,
где судьба судьбу обманет,
где не ползать, а летать,
где б слезами не давиться
у могильного креста,
где бы - просветлены лица,
где душа бы не пуста…
Загуляла, загуляла
по России голытьба:
нет конца и нет начала,
и безудержна судьба…
Загляну в себя
Загляну в себя, - противно
понимать и ждать чего-то,
превращая жизнь в работу
по расписочке фиктивной;
забывать все то, что было
и, закапывая ночью,
быть бездумно – между прочих -
со своим посконным рылом…
В жизни жутко одиноко:
холодок в душе – слезою,
сердце – дарственной мозолью…,
а потом… и – смерть до срока…
Смысла нет в бездонной жизни:
рвутся старые страницы,
размываются границы,
тает преданность отчизне…
Загляну в себя, - противно…
Народные места
Желтый лист в глазах мелькает:
все куражится страна.
Скоро всех она заставит
быть пьянее без вина,
сытым быть без корки хлеба
и обутым - без сапог;
укрываясь хмурым небом, -
спать и спать без задних ног.
А потом - единым строем:
в никуда, куда ведут...
Есть в стране свои герои
и у них характер крут!
Не дадут нам ни покоя,
ни вздохнуть, ни умереть…
и умело правду скроют,
и заставят песни петь
на поминках у свободы;
закопают без креста...
Есть народ… и нет народа, -
есть народные места.
Такое правильное солнце
Все в жизни нынче, все - не слава богу:
прыщавый мальчик тянет анашу;
мужик в пивнушке гонит прочь изжогу;
а в Думе выступает новый шут;
в любви клянутся партии и блоки;
эфир мордует ушлое трепло...
лишь солнце неустанно на востоке
встает и отдает свое тепло!
Как в жизни
Как в жизни все грешно и черство!
Живем, как скажут… Нет нужды…
Есть нищета и продразверстка;
нет хлеба, - есть стакан воды…
Смешалось все: весна и осень.
Кричи, - на крики наплевать:
их ветер по стране разносит.
Горюй, - устанешь горевать.
Пустым словам вернули славу.
Ума не надо, - нет нужды.
Нет прав, - есть крепостное право.
Нет коммунизма, - есть вожди.
Честь
Честь имею кланяться… - Чести не останется.
Только и останется – сгорбленной спина,
Да рука – протянута, да душа – обманута,
Поясок – затянутый, да в глазах – вина…
Знакомая песня
(песня чиновника)
Мы все решаем порою ночной
За молчаливой, высокой стеной.
И не завидуйте нашим богам,
Нашим большим волосатым рукам...
И не мечтайте, чтоб так же, как мы,
В лето уметь убежать от зимы...
Злитесь напрасно, друзья, - ерунда:
Ваша беда - небольшая беда...
По пустякам поднимаете шум,
Головы ваши распухли от дум;
Тысячи дел перед вами встают, -
Мы их решаем за пару минут!
Мы так мудры и собой хороши!
Мы - отражение вашей души!
Злитесь напрасно, друзья, - ерунда:
Ваша беда - небольшая беда...
Если ж мелькнут у кого-то слова,
Что загнивает у нас голова, -
Мы все услышим и - даже в ночи -
Все обмозгуем и - не промолчим.
Так что не пробуй, не пробуй опять
Где-то прилюдно об этом сказать...
Только не злитесь, друзья, - ерунда:
Ваша беда - небольшая беда...
Светит не вам, но - большая звезда!
Мы все решаем порою ночной
За молчаливой, высокой стеной.
И не завидуйте нашим богам,
Нашим большим волосатым рукам...
Нашим большим волосатым рукам...
Стыд
и срам!!!!
Больно...
По чем Россия? - Больно, братцы.
Поставлю свечку всем святым.
Так стыдно на миру сознаться,
Что наши помыслы - пусты...
Бредем куда-то... Тащат ноги.
За горизонтом тишина.
И нет проторенной дороги.
И не проставлена цена -
За все грехи на этом свете...
Молиться? - Бог прощать устал.
Вздыхает новое столетье
Под весом нашего креста.
Кровоточина
Кровоточит рана... Боль - по родословной.
Не успею жизнью насладиться впрок.
Не идет Россия по дороге ровной,
Будто где по пьянке ею дан зарок:
Все земное горе запихать в котомку
И нести по жизни, грузом дорожа;
И терпеть невзгоды, плача втихомолку,
И болеть душою, - за судьбу дрожа...
Кровоточит рана... Боль - по родословной…
Будто мне с рожденья присудили срок…
И сижу в России, бритой поголовно, -
Ведь свобода, братцы, нам, увы, не впрок…
Я не хочу
Я не хочу уметь: не жить,
а верить в бытие без смерти;
и знать, что есть и Бог, и черти;
и о бессмертье тупо ныть;
и выть собакой на луну,
хотя ее в окне не видно…
Но, кстати, до смерти обидно:
когда-то все пойдем ко дну…
Я рвусь на части от обид
на всех, кто мне дышать мешает…
Не верю тем, кто всех прощает,
ведь все равно душа болит,
ветшая быстро от заплат,
и рвется, захлебнувшись в плаче, -
в глазах как будто черти скачут…
Но я безумно жизни рад.
Молитва
Жизнь убогая...
даже в Боге я
отражения не поймал...
а морщин в душе –
хоть ее зашей…
хоть гони взашей… - ох, устал…
Жизнь пиковая…
весь в оковах я… -
все знакомое с детских лет...
я молчать устал
и читать с листа,
и любить Христа - веры нет...
Жизнь постылая... –
поостыну я...
с жару, с пылу я - не хочу…
уж, какая есть, -
вся - про мою честь.
За любую весть… - заплачу.
Коллизия
Дурачок, ты, Коленька:
был и… будешь – голеньким…
Ты не понял, родненький:
лучше быть угодником,
промолчать, а тряпочку
спрятать, чтобы лапочкой
в круге быть проверенном…
Ну, а коль - не верил я,
вот, и вышел… - Коленька,
будто в бане, - голенький.
Моя Россия
На боку
лежит моя Россия…
Ей бы приподняться да привстать…
Но – кого ж о помощи просить ей? –
Всех успела просьбами достать…
А самой?… - Да, вроде бы, неловко:
Похоронный отыграл оркестр…
И лежит: при галстуке…, в кроссовках…,
И на шее не петля, а – крест…
|
