Однажды я попал на выступление восходящей звезды, поэта Максима Кабира.
У него есть замечательные стихи, но одно из произведений буквально резануло душу.
ПРО
БАРДОВ
Никогда
не верьте хиппи!
Это я со
школьной парты
Знал и
ненавидел типов,
Называющихся
«барды».
Избегал
всегда полесья
(Их в
полесье миллиарды),
И мечтал
купить обрез я,
Чтобы
меньше стало бардов.
Но
однажды утром сдуру
Я пошёл
на этих бардов,
Приобщиться
чтоб к культуре,
Выпить водки,
стрельнуть ватры.
Дядьки в
камуфляжных шортах
Там
нетрезвым хором пели
Про изгиб
гитары жёлтой,
Про дожди
и про метели.
Веселились,
словно дети,
Струны на
хер разъебали,
И при
этом каждый третий
Был почти
что Розенбаум.
То есть,
тоже с гнусной мордой,
То есть,
тоже в жопу пьяный,
То есть,
на блатных аккордах
Выл про
воинов Афгана.
И про
здорово, что вместе
Собрались
они сегодня.
Как
скинхед на регги-фесте,
Я рефлекс
почуял рвотный.
Я к жидам
вполне лоялен,
К
недоразвитым лоялен,
Но,
подумайте, с хуя ли
Мне их
душеизлиянья?
Помню, к
микрофону вышел,
Но,
забыл, что дальше было.
Вероятно,
память вышиб
Мне один
из тех дебилов,
Семиструнною
подругой
Угадав
промеж рогов мне.
Я,
признаться, от испуга
Стал
значительно духовней.
Я не
знаю, что со мною.
Я с тех
пор лица не брею,
И про
солнышко лесное
По ночам
утробно блею.
Не в силах оставить сей стишок безответным, я и написал пародию
ЗНАЙ НАШИХ!
Поутру,
не так чтоб сдуру,
Али,
скажем, с опохмелки,
В лес
поперся. Для культуры.
Ну и, как
бы, для пристрелки.
Поутряни.
Поднабраться,
На
халявку, выпить водки,
Посмолить
да пообщаться.
Я с утра
– прямь ангел кроткий.
Ненавидят,
кого могут.
Кто
жидов, кто педарастов,
Кто
кефир, а кто-то - йогурт.
Нет
единого кадастра.
Я вот, -
бардов. Кто такие?
Хрен их
знает! В камуфляже!
Все про
дождики косые
Нам поют!
Вот морды вражьи!
Есть же
песня. В душу въелась
(Или шо
там, по
д желудком?)!
Про Алесю
в песне пелось...
Можно
двинуться рассудком.
Ладно.
Будя. Недалеко
Вел
халявный путь тернистый.
Вдруг,
заметил огонек я
К небесам
взлетали искры.
Я рванул!
- Нет! - Не Алеся...
Мужики!
Во лбу – кокарды!
Больш не
помню. Хоть застрелься.
Лишь
успел подумать: - Барды!!!
Промеж
рог как угадали!!!
Видно,
приняли за Лося.
Я ж
предупреждал, что гады!!!
Аж на сердце запеклося!
Хорошо
хоть шел я в шортах,
Так бы
больше обмарался.
Крут
изгиб гитары желтой…
На фиг я
такой им всрался?!
* * *
Солнце
наше ты. Лесное.
О Богах
ты зря так, всуе.
Впрочем,
это - наносное.
Проще
так, - римфуй, рисуясь!
Но
побрился б ты, любезный,
Стань
похож на человека!
Протрезвев
(Бываешь трезвый?)
Ты б
сходил… в библиотеку!
Тэги:
бардовская песня,
высоцкий,
Галич,
окуджава,
Розенбаум
