Встреча

Не так давно, собачью жизнь кляня,

А с нею — малых и великих разом,

Я проходил у Вечного огня,

Который не горел. Проблемы с газом.

Вот, не до нас властям, и не до них.

Вдруг чья-то тень меня остановила,

Как будто ветер саданул под дых.

Остановился, глядя на могилу,

И слышу — голос, будто ветра вой,

Что канителит мрак сырой по кругу:

“Ану, внучок, минуточку постой,” —

Я задеревенел от перепуга, —

“Да ты не бойсь, послушай — и иди.

Тут надо б прояснить одну деталю,

А психовать, голуба, погоди.

Нам от того огня теплей едва ли.

Я так, внучок, скажу тебе о том,

Не в этом газе памяти помеха,

Мы всё ж таки погибли не за то,

Чтоб правнуки синели в колыбельках.

Да и однополчане, кто живой,

И им в нетопленом дому — не очень,

Глядят на этот вечный наш огонь

И кутают в тряпьё святые мощи.

В земле — наш прах. А души — в небесах,

Их не минёт Господь Своей заботы.

А память — не в огне и не в камнях.

Живых не забывайте ради мёртвых.

И, чтоб не греть холодный прах могил,

То (по-секрету, смерть не станет краше)

Я сам сегодня краник перекрыл.

Не от себя — по порученью наших.

Вам газ нужнее. Вы — живой народ.

Начто нам жертвы? Смерть того не стоит.

Ну, ладно, мне пора, труба зовёт —

Уже пол-века не даёт покоя...”

И снова — только ветер и туман.

А может, всё мне только показалось,

Хоть вроде бы здоров.

Да и не пьян.

А с вами как — такого не случалось?